lirik lagu mc dro-p (en garde! records) – la coupe de pythagore
des tourbillons de vapeur qui s’entrechoquent
au son des mascarades électorales
nuages de fumées, atmosphère glaciale
et poussière de rien sur la route du pouvoir
garnie du sang des innocents que chantait alpha blondy
places bondées, tarifs négociés
et quand la source s’attarde et se tarit
alors la foule bondit
de cavales instables en piètres cavalcades
la foule s’empêtre et finit démembrée
individus parqués, montrés du doigt et toujours en rade
un cœur qui bat la chamade comme on bat son enfant
la main ferme et les yeux dilatés par l’injection du sang
ça pue la vie ratée, ça colle, ça suinte, sent moi ça
l’odeur salace de l’alcool frelaté
malfaisants
cherchant toujours un coupable, mais oubliant les victimes
au milieu d’armées expertes de leaders illégitimes
des tourbillons de paumés qui s’entrechoquent
au son des bousculades préfectorales
à qui profite la fausse morale ? la peur et la désinformation ?
aux promoteurs véreux et fabricants de faillites
oublie tout ce que tu ne sais pas encore
et publie ce que tu penses, au moins en condensé…
du trading haute-fréquence et des princes dépensiers
c’est du post-néo-capitalisme
comme mêmes les plus pessimistes n’avaient osé le penser
zambeze, welzow-süd, même combat, extraction, rect-tude
élus complices, intox à gober, excavatrice à godets
ça dépote, ha, par ici la monnaie
[chorus]
ce siècle sera brûlant ou ne sera qu’un mirage !
ce siècle sera brûlant ou ne sera qu’un mirage !
tout s’achète, la survie, les potes, les ministres et la marmaille
trop de mamaille, personne n’est de taille
oublie les néphilim, les anakim
david, goliath et thierry la fronde
oublie les codes d’honneur, relis tes codes d’immondes
tous les matchs sont truqués. putain
c’est cameron contre palin, bigard contre ruquier
le pen contre le gal, croisade contre jihad, poutine contre cheminade…
enfin tu vois le tableau
rien sur la table, tout dans les manches et on s’fait pas d’cadeau !
sous la jarretière le glock
des tourbillons de thorium qui s’entrechoquent
au son des barres de combustibles
et dans les bars en ville, mon gars c’est l’euphorie
entre cons versatiles, versage de c-cktails
et brèves conversationnelles
irréversibles et pourtant rationnels
les coups de butoirs burinent
on tire des plans sur la comète en attendant qu’elle p-sse
on enferme les civils pour prévenir la menace
ajoute un grain de sel sur la désescalade
ça donne des piles de corps et du trafic d’organes
sur les chemins de la chienlit
y’en a un qui s’marre bien, calé au fond d’son lit
le temps nous voit p-sser et serein il observe
les monuments de nos mouvements
et quand les dents du fond baignent
il vient poser une gerbe
pression hydrostatique délivrant de la stase…
icône hardcore, mystique et avaleuse de haine
il a tout son temps
et une coupe de pythagore
au cas-où la goutte d’eau ferait déborder le vase
humanité pourrie depuis le fond des âges
ce siècle sera brulant ou ne sera qu’un mirage !
[chorus]
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