lirik lagu john webber & robbie banks - epilog
[part 1: john webber]
genieße s-x am strand, mit sektempfang
du bist wie barney, denn dein girl ist deine rechte hand
wenn ich einmal beginn’ entfacht ein flächenbrand
most wanted jetzt, cops zerren mich quer über den kontinent
denn dollarstacks ersetzten die matratze meines doppelbetts
[kapiert du knasti?], paar kilogramm deals die wir aus niederlanden im lieferwagen nach ingolstadt schieben
und immer bedeckt halten, wie neo unleashed, yeah – innovativ
komm’ aus’m kriesengebiet, zieh’n von der street in die suite
p-sser machen wieder auf g, doch sind nich’ [ficker im beat?]
höchstens gangster als charakter beim videospiel
ich deepthroate sie, während ich nebenbei noch ne mio verdien’
dieser [copsingende?], c-cks l1ckende, die shots k!llenden, boss spittende, an dem dom perignon sippende – realize me?
b-tches bewunder’n den don, via tv
der beamer liegt tief und küsst den aspahlt übertrieben geseh’n
erschießen vampire wie blade
verstecke ident-tät, sobald der johnny die skimaske trägt
importier’n drugs, investier’n bucks in shishacafés
boss b-tch, weil ich unter niemanden steh’
bei dir läuft weil dein life nur aus fifa besteht
es werden paar lines bei dem dealer gelegt
hole mir jeden sobald sich die lage legt
am jeep angelehnt, der schneeweiß ist, wie das cleane cocaine
drive-bys in der hood und l-sse die ak aus dem schiebedach spray’n
es hat niemand geseh’n, bezahle medien und zeugen, die dann erzähl’n: es war nur ein videodreh
darauf hat die welt noch gewartet, die besten seit jahren
smith & wesson geladen, liegt neb’n den packets im wagen
rapper hab’n fantasy namen, ich jage den’ bullets direkt in den magen wenn sie weiter wie mannequins starren
und geh’n vor die hunde wie pedigree nahrung, b-tch
[part 2: robbie banks]
fashion-idol, bentley verchromt, geh mit magnum pistolen auf enemys los
sie stellen sich tot, doch ich mach’ aus ihnen ans bett gefesselte hoes, wie emily rose
fahr’ nur ’ne lady nach home – nämlich die spirit of ecstasy am phantom und ghost
denn die restlichen hoes – sind bloß objekte die blow’n, so wie ventilator’n
cash ’is am flow’n, so wie energiestrom und dafür brauch’ ich nicht mal ein technik-diplom
mach dead presidents, homes und rede nicht von j.f. kennedys tod
action auf c0ke wie elvis ramone, gangsterikon’ wie alphonse capone
stelle der vogue erst meine zeit zur verfügung ist die wieder über metrickz niveau
enter den thron! steig in den maybach oldtimer mit den selbstmordtüren
denn noch gar nicht lange her, kochten wir crackrockwürfel in chefkochschürzen
packten dollarstacks von goldman sachs in den tresor mit echtgoldtüren
bis der drohte zu explodieren – terrorist mit sprengstoffgürtel
und jetzt liegt uns die welt zu füßen! rapper chilln zu haus auf der couch
während wir das land einnehmen wie die hoes bei bauer sucht frau
von 70 pro g mindestprofit bei hinterhofdeals zu der ritz hotelsuite
von der street in die suite! keine philosophie, sondern mission complete!
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